Me pregunto qué clase de dolor debe recorrer mi cuerpo para poder encontrar un sentido a todo lo que escribo.
Si escribir era justicia propia contra mi boicot.
Ya no sé dónde dedicar espacio para crecer
crear.
No encuentro la razón de muchos llantos
y
cicatrices.
Banal.
Todo es banal.
Todo llega
y me dice
que se va.
Todo es mar que perpetúa lejos, todo es silencio que causa temor. Temor a que desaparezcan
sensaciones
pensamientos
emociones.
Ya no encuentro
un lugar
en el que llorar.
Si la cordura me va a llevar por aquí,
no voy a continuar.
He empleado años en
vaciarme.
He empleado años en
vaciarme.
